东平王的老宅，天光还未透亮，便已在晨雾中苏醒。

这里虽不再是东平王的正经王府，可那份从骨子里透出来的富贵气派，却半点未减。

飞檐斗拱的轮廓，在浓雾里若隐若现。

回廊下的灯笼一夜未熄，昏黄的光晕被雾气揉得模糊，照着一队队垂首敛目的丫鬟仆役，端着铜盆、捧着巾帕，穿行在抄手游廊上。

内院正堂，檀香萦绕。

“今年的苏绣，针脚越发粗疏了。”

一位鬓发梳得一丝不苟的老夫人，正捻着一匹新送来的料子，眉头微蹙。

她乃是......

青石上芦苇杆的碎屑簌簌落下，林川没再敲打，只将那截枯黄苇秆折成两段，随手抛入水中。苇秆浮着，随波一荡，便被水下暗流拖得歪斜，眨眼沉进墨绿深处。

几个渔民仍跪着，脖颈僵直，连喘气都压得极低，仿佛怕惊扰了什么不可言说的东西。那年长者额头贴地，汗珠子混着泥灰，在青石上洇开一小片深色印记。他嘴唇翕动，却没敢出声——桐油、麻绳、石灰……哪一样不是水泊里人求了半辈子都摸不着边的硬货？铁头张的船队烂得能舀出三碗水来，补丁底下渗的是水，也是命。可朝廷的兵，向来是收税的鞭子、剿匪的刀，何时做过送船料的活计？这礼不似礼，倒像一道雷劈在头顶，震得人耳鸣心颤。

胡大勇已转身去备物，靴底碾过碎石，咔嚓轻响，竟比蝉鸣还刺耳。林川站起身，掸了掸袍角并不存在的尘土，目光扫过岸边歪斜的几间茅屋：屋顶的茅草被风掀翻半边，露出底下朽黑的梁木；门框歪斜，门板只剩半扇，用一根麻绳系在门轴上，风一吹便吱呀晃荡；屋前泥地上，几只瘦骨嶙峋的鸡在扒拉干硬的土块，爪子抠进裂缝里，半天才刨出一粒发霉的豆子。

“你们住这儿？”林川忽然开口。

年长渔民一怔，忙磕了个头：“回大人……就……就在芦苇荡后头的柳洼村。”

“宋老万烧村那回，你们村……”

“烧了。”他声音哑了，像砂纸磨过粗陶，“三十七间屋，剩七堵墙。我婆娘……背上烫掉一层皮，如今还淌黄水。”

林川没接话，只蹲下身，伸手拨开脚下一片枯黄芦苇叶——叶下压着半截断箭，箭簇锈蚀发黑，尾羽早已朽尽，唯余一段焦黑箭杆，深深楔进湿泥里。他指尖抹过箭杆，沾起一层褐红泥浆，黏腻如凝固的血。

“谁射的？”

渔民们齐齐噤声。年轻些的那个喉结滚动，终究没敢抬头。

林川把断箭攥在掌心，缓缓立起。日头爬高了些，暑气蒸腾，水面泛起细碎金鳞，远处芦苇丛却愈发幽深，影影绰绰，仿佛蛰伏着无数双眼睛。

半个时辰后，樊永升带人回来了。十口肥猪宰杀得利落，白条肉用厚油纸裹紧，血水浸透纸背，滴在青石上，绽开一朵朵暗红小花；二十坛烧刀子封泥完好，酒气冲鼻，隔着三步远便熏得人眼发涩；桐油桶崭新，木纹泛青，桶沿还带着伐木场刚刨出的松脂香；麻绳盘得齐整，拇指粗细，每根都浸过桐油，韧得能勒断牛筋；石灰十担，雪白细密，堆在竹筐里，像一座座微缩的小山丘。

胡大勇亲自验过，朝林川点头：“桐油是新榨的，麻绳是去年秋收后晒足百日的陈麻绞的，石灰……”他抓起一把摊在掌心，凑近嗅了嗅，“没掺沙，够烈。”

林川嗯了一声，抬脚踢开脚边一块拳头大的青石。石下压着几只死蜻蜓，翅膀薄如蝉翼，早被烈日烤得卷曲发脆。“走吧。”

队伍沿着湖岸向东行。渔民们不敢骑马，只赤脚跟在后头，脚踝被芦苇割出细细血线，也顾不上擦。走了约莫十里，水道渐窄，两岸垂柳愈发浓密，枝条垂至水面，几乎要绞成一道天然帘幕。忽听前方芦苇丛哗啦一声裂开，数支竹篙闪电般探出，竿尖寒光