下身，从怀里掏出一块黑乎乎的硬物——是块风干的马粪。

他掰开，指着里面夹杂的几粒褐色小籽：“看见没？骆驼刺的种子。”

胡大勇挠头：“骆驼刺？那玩意儿不是沙漠里才长么？”

“鲁西南过去没骆驼刺，因为土太碱，水太咸。”林川抓起一把灰白泥土，在掌心碾碎，“可三年前，北边黄河改道，浊水裹着大量淤泥冲进微山湖支流，把上游的骆驼刺籽，一路冲到了这儿。”

他摊开手掌，任风吹散那些粉末：“种子活了，根扎下去了。可没人看见——因为它们长得慢，十年才冒一寸芽，三十年才成片。可只要活着，就能一点点吸走土里的盐分，等它的根须腐烂，就成了新土。”

胡大勇怔住了。

林川站起身，拍净手掌，指向远处起伏的丘陵：“东平王的根基，比这盐碱地还硬。郑通死了，两万人溃了，可他的牙还没拔干净。他藏在兖州的私盐场、藏在曲阜的兵器库、藏在泰山深处的练兵营……都在喘气。”

“所以咱们不能急着砍树。”林川声音低沉下来，“得先浇水，松土，等它自己把根须长出来，再一把揪住，连根拔。”

胡大勇忽然明白了。

开仓放粮，是给百姓续命；拆穿槐树骗局，是给百姓开眼；设民议堂，是给百姓立骨——

这都不是杀招。

是种树。

是等树长成林，把东平王那张遮天蔽日的网，一寸寸撑破、绞断、绞成齑粉。

“师父……”胡大勇嗓子发紧，“那咱们接下来，真要去盐碱地种骆驼刺？”

林川笑了，从怀中取出一包用油纸仔细裹着的东西，层层剥开——里面是几十粒饱满黝黑的种子，每一粒都泛着幽微的绿意。

“不。”他弯腰，在龟裂的地缝里挖了个浅坑，把种子埋进去，再用脚轻轻踩实，“咱们种这个。”

胡大勇凑近一看，瞳孔骤缩。

那不是骆驼刺。

是水稻。

是江南带来的耐碱稻种。

“黄河水浑，但养人。”林川直起身，望着西边渐渐沉落的夕阳，余晖把他影子拉得很长，一直延伸到远处尚未开垦的荒原尽头，“等它发芽，抽穗，灌浆……等这一季稻子熟了，峄州人就知道，他们的命，不用再靠天赏，也不用靠谁施舍。”

“他们自己，就能长出粮食。”

当晚，林川回到府衙，并未歇息。

他提笔，在一份尚未拆封的密报上批了八个字：

“东平王遣使，欲议和。”

墨迹淋漓，力透纸背。

次日卯时，那封密报连同林川的亲笔批文，被快马送往京城。

而就在同一时刻，峄州城西三十里外的乱葬岗，一队黑衣人正借着黎明前最浓的夜色，悄然掘开一座新坟。

棺材掀开，里面没有尸首。

只有一具穿着东平王府校尉服色的木偶，胸口插着三支白羽箭，箭尾系着三枚铜铃。

铜铃无声。

因为铃舌，早已被削断。

风掠过岗顶枯草，呜呜作响，像极了人在哭。

而峄州城里，第一缕炊烟刚刚升起。

灶膛里，是新劈的槐树枝。

锅里，是掺了野菜的糙米粥。

热气腾腾，氤氲满屋。

一个瘦骨伶仃的小女孩踮起脚，把勺子伸进锅底，搅了搅，然后仰起脸，朝蹲在门槛上晒太阳的爷爷咧嘴一笑：

“爷，米沉底了。”

老人眯着眼，望了眼窗外湛蓝的天，又望了望墙上新贴的告示——那上面的墨字，是胡大勇亲自蹲着写的大白话，连“之乎者也”都没用一个。

他伸出枯枝般的手指，一下，又一下，摩挲着告示右下角那个朱红印章。