吴常并不介意与安柏相认，厄运缠身副本中，安柏认识的他，是一个进入她心灵世界的神秘养父，而不是管理局的成员葱花。

即便他以和平的身份，承认当时他有两个身份，也不会暴露他本体和真我之间的关系。

...

雾气弥漫得越来越浓，灰白如陈年骨粉，裹着山间湿冷的夜气，无声无息地渗进第七法师团每一寸衣褶、每一道呼吸缝隙。吴常站在队伍末尾，脚踩在松软腐叶上，却没听见半点声响——不是寂静，而是声音被雾吃掉了。他侧耳听去，连自己心跳都像隔着一层厚棉布，闷钝、迟滞、失真。

龙牙的手按在腰间短刃柄上，指节泛白，眼神却比雾更沉。他没看吴常，只盯着前方威克斯的背影，那背影在雾中已模糊成一团晃动的灰影，仿佛随时会融化、蒸发。

“不对劲。”泰莎忽然低声道，声音像从水底浮上来，“我的‘蚀光之眼’……失效了。”

她指尖微亮，一缕淡紫色魔力在雾中艰难挣扎，只撑开不足半尺光晕，便被灰白吞没。这双眼睛能看破幻术、识别伪装、甚至捕捉魔法流动的轨迹，此刻却像蒙了层油膜，视野里全是晃动的噪点。

耿秀没说话，只是默默将一枚黄铜怀表从怀中取出。表盖掀开，表盘上十二颗星纹正以逆时针方向缓缓旋转，指针却凝固不动——时间被雾扭曲了。不是停滞，而是被拉长、折叠、打结，像一根绷到极限又突然松弛的弦。

“幽影之雾。”吴常终于开口，嗓音干涩，“不是遮蔽，是重写感知。”

话音未落，左侧林中传来一声短促的惨叫，像是被扼住喉咙的野狗。紧接着是重物倒地声，但没人回头——因为所有人都听见了第二声、第三声……惨叫此起彼伏，却不在同一方向，有的近在耳畔，有的远在山坳，有的甚至像从自己后颈吹来一口气。

威克斯猛地转身，脸上血色尽褪：“别听！别信耳朵！闭眼！掐自己大腿！”

他话音刚落，吴常就感到右臂一痛——不是被刺，而是被自己左手狠狠掐住，指甲陷进皮肉。他瞳孔骤缩，迅速松手，再抬眼时，发现龙牙正用刀鞘抵着他自己的咽喉，刀刃已压出一道浅红血线；泰莎则单膝跪地，双手死死抠进泥土，指缝间渗出血丝，嘴里反复念着同一句祷词：“我是我，我不是我，我不是我……”

幻觉不是攻击眼睛，而是篡改神经信号。它让你相信自己听见了朋友呼救，于是扑向虚空；让你觉得左肩被箭射穿，于是本能格挡，暴露出真正的破绽；它甚至能伪造触感、温度、气味——有人开始狂嗅空气，说闻到了烤肉香，有人撕开衣领，说胸口烫得要烧起来。

第四法师长的咏唱声仍在继续，可那声音忽远忽近，有时像在头顶雷鸣，有时又似从地底钻出，带着腐土与铁锈的腥气。吴常余光扫过，看见一名白魔法师正对着空气疯狂施法，火球砸向空处，冰锥刺向树影，魔力耗尽后瘫坐在地，喘着粗气笑：“抓到了……我抓到他了……他化成蝴蝶飞走了……”

这不是战场魔法，是精神瘟疫。

吴常闭上眼，不再试图分辨声音来源。他调转全部注意力，沉入体内——那里没有魔力回路，只有一条灼热奔涌的暗河，是深海源初血脉在低频震颤。他任由那股力量冲刷意识，像潮水退去后露出礁石，让感官回归最原始的锚点：体温、脉搏、脚下泥土的湿度、风掠过耳廓的细微角度。

睁开眼时，雾仍是灰白，但世界重新有了重量。

他伸手，一把扣住威克斯手腕。对方正想拔出腰间匕首刺向自己左眼——那是幻觉里“寄生在眼球里的蛊虫”发出的指令。

“看我。”吴常声音不高，却像一块铁坠入深潭，“你叫威克斯，四十一中队队长，三天前吃过发霉的黑麦饼，左腿旧伤阴雨天会疼。现在，告诉我你右手第几根